"En Estados Unidos jamás se nos ocurriría operar a nadie sin su consentimiento, y mucho menos a una niña de 9 años desnutrida y apenas consciente en estado de shock séptico. Sin embargo, cuando vimos a Juri, eso es exactamente lo que hicimos.
No tenemos ni idea de cómo Juri acabó en la zona preoperatoria del Hospital Europeo de Gaza. Todo lo que podíamos ver era que tenía un fijador externo -un andamiaje de clavos y varillas de metal- en la pierna izquierda y piel necrosada en la cara y los brazos por la explosión que destrozó su cuerpecito. Sólo tocar sus mantas provocaba gritos de dolor y terror. Se estaba muriendo lentamente, así que decidimos correr el riesgo de anestesiarla sin saber exactamente lo que nos íbamos a encontrar.
En el quirófano, examinamos a Juri de pies a cabeza. A esta hermosa y mansa niña le faltaban cinco centímetros del fémur izquierdo y la mayor parte del músculo y la piel de la parte posterior del muslo. Sus dos nalgas estaban desolladas, con cortes tan profundos que dejaban al descubierto los huesos más bajos de la pelvis. Mientras barríamos con las manos esta topografía de crueldad, los gusanos caían a montones sobre la mesa del quirófano.
«Jesucristo», murmuró Feroze mientras lavábamos las larvas en un cubo, “es sólo una maldita niña”.
Los dos somos cirujanos humanitarios. Juntos, en nuestros 57 años combinados de voluntariado, hemos trabajado en más de 40 misiones quirúrgicas en países en desarrollo de cuatro continentes. Estamos acostumbrados a trabajar en zonas de catástrofe y de guerra, a convivir con la muerte, la carnicería y la desesperación.
Nada de eso nos preparó para lo que vimos en Gaza esta primavera.
La mendicidad constante, la población desnutrida, las aguas residuales a cielo abierto... todo eso nos resultaba familiar como médicos veteranos en zonas de guerra. Pero si añadimos la increíble densidad de población, el abrumador número de niños mutilados y amputados, el zumbido constante de los drones, el olor a explosivos y pólvora -por no hablar de las constantes explosiones que sacuden la tierra-, no es de extrañar que UNICEF haya declarado la Franja de Gaza como «el lugar más peligroso del mundo para ser niño».
Siempre hemos ido allí donde más se nos necesitaba. En marzo, era obvio que ese lugar era la Franja de Gaza.
Los dos no nos conocíamos antes de este viaje. Pero ambos nos sentimos llamados a servir, así que hicimos las maletas, dejando atrás nuestras vidas en California y Carolina del Norte.
Aterrizamos en El Cairo hacia medianoche y nos reunimos con el resto de nuestro grupo de 12 personas: una enfermera de urgencias, un fisioterapeuta, un anestesista, otro traumatólogo, un cirujano general, un neurocirujano, dos cirujanos cardíacos y dos intensivistas de cuidados intensivos y pulmonares. Todos nos habíamos ofrecido voluntarios para trabajar con la Organización Mundial de la Salud a través de la Asociación Médica Palestino-Americana.
Éramos los dos únicos cirujanos del grupo con experiencia en zonas catastróficas. También éramos los dos únicos del viaje que no hablábamos árabe, no éramos de origen árabe y no éramos musulmanes. Mark es cirujano ortopédico y creció en el seno de una familia judía en Penns Grove, Nueva Jersey. Feroze es un cirujano traumatólogo que creció en un hogar parsi en Flint, Michigan, y trabajó con una cooperativa palestino-judía en Haifa después de graduarse en la universidad. Ninguno de los dos es religioso. Ninguno de los dos tiene ningún interés político en el resultado del conflicto palestino-israelí, salvo el deseo de que termine.
A las 3:30 de la madrugada, cargamos en furgonetas los cientos de bolsas de suministros que nuestro grupo había traído y nos unimos a un convoy humanitario formado por personas de UNICEF, el Programa Mundial de Alimentos, Save the Children, Médicos Sin Fronteras, Oxfam y el Cuerpo Médico Internacional, entre otros, que se dirigía a Rafah, el paso fronterizo (ahora cerrado) entre Egipto y Gaza.
La visión de miles y miles de semirremolques aparcados junto a la autopista a lo largo de casi 50 kilómetros era realmente algo digno de contemplar: convoyes de ayuda vital convertidos en paredes estáticas de un túnel que nos dirigía hacia Gaza. El viaje a través del Sinaí se ve ralentizado por la media docena de puestos de control militares egipcios que hay en la península; después de 12 horas, llegamos por fin a media tarde.
El lado egipcio del paso fronterizo de Rafah.
El paso fronterizo de Rafah funciona como un aeropuerto rural estadounidense: un escáner de equipajes, procedimientos extraños e instalaciones mínimas. Escanear los suministros médicos y humanitarios de las docenas de equipos de ayuda bolsa por bolsa era ineficiente. Pero era la única forma fiable de introducir algo en Gaza.
Como señaló el senador demócrata por Oregón Jeff Merkley en el pleno del Senado, el proceso de autorización de la ayuda por parte de las autoridades israelíes es opaco e incoherente. «Artículos que se permiten un día pueden ser rechazados al siguiente....». Por este motivo, todo el mundo se limitaba a llevar lo que podía como equipaje personal -incluso material quirúrgico- pagando las exorbitantes tasas de equipaje de las aerolíneas en lugar de las tarifas de envío a granel. Ahora que Rafah está cerrado, se ha cortado incluso esta ruta para reabastecer a los hospitales de Gaza. (El primer ministro israelí, Benjamin Netanyahu, que no ha dado muestras de dar marcha atrás, tiene previsto dirigirse al Congreso de Estados Unidos el lunes. También se reunirá con la vicepresidenta Kamala Harris).
Finalmente, pasadas las 10 de la noche, salimos para enfrentarnos a Salah al-Din Road, la famosa «carretera de la muerte» de Gaza.
Salah al-Din Road es la principal carretera norte-sur de la Franja de Gaza. Para cruzarla hay que recurrir a un proceso notablemente ineficaz llamado «deconflicción». El hecho de que la «desconflicción» sea tan poco fiable explica por qué «Gaza es el lugar más peligroso del mundo para ser cooperante», según el Comité Internacional de Rescate. Funciona más o menos así: COGAT -la oficina del Ministerio de Defensa de Israel que coordina entre las fuerzas armadas israelíes y las organizaciones humanitarias- acuerda que no atacará el tráfico en una ruta específica durante un período determinado.
Esta coordinación se realiza a través de -¿qué si no? - una aplicación para smartphone. Cuando la carretera se pone verde en la aplicación, se dispone de 15 minutos para entrar y salir de la ruta especificada, y sólo se puede solicitar la descongestión de una ruta concreta cada tres horas. Tras 40 minutos de espera, nos dieron el visto bueno y nuestros conductores se pusieron en marcha, esquivando el tráfico de peatones y burros a lo largo de la carretera.
Poco antes de medianoche, llegamos por fin a nuestro destino, el Hospital Europeo de Gaza, donde nos recibió un mar de niños, todos más bajos y delgados de lo que deberían. Incluso por encima de sus gritos de alegría por conocer a nuevos extranjeros, podíamos oír el zumbido de los drones israelíes sobre nuestras cabezas. Nos dirigimos a nuestro alojamiento -la mitad de nuestro equipo dormía en una habitación de la Escuela de Enfermería Palestina adyacente, mientras que la otra mitad lo hacía en una de las zonas periféricas de atención al paciente del hospital- y pasamos nuestra primera noche durmiendo bajo un bombardeo continuo que sacudía la habitación.
Durante todo el tiempo que estuvimos allí, vivimos con el temor constante de que Israel invadiera el hospital. Afortunadamente, nunca vimos a ningún combatiente, ni israelí ni palestino.
Cuando llegamos, el 59% de todas las camas de hospital de Gaza habían sido destruidas, mientras que los hospitales que seguían funcionando parcialmente lo hacían al 35% de su capacidad real. La Organización Mundial de la Salud los describe como «parcialmente operativos».
El Hospital Europeo está situado en el extremo sureste de Jan Yunis; normalmente es uno de los tres hospitales que prestan servicios electivos de cirugía general, ortopédica, neuroquirúrgica y cardiaca a una ciudad de 419.000 habitantes en el sur de Gaza. Ahora funciona como único centro de traumatología para más de 1,5 millones de personas, una tarea imposible incluso en las mejores circunstancias. Es probablemente la ciudad más segura y mejor dotada de recursos de toda la Franja de Gaza y, sin embargo, sus horrores son indescriptibles.
Lo primero que notamos fue el hacinamiento: 1.500 personas ingresadas en un hospital de 220 camas. Las habitaciones con capacidad para cuatro pacientes solían tener entre 10 y 12, y los pacientes estaban alojados en todos los espacios posibles: el departamento de radiología, las zonas comunes, en todas partes. A continuación, vimos a las 15.000 personas refugiadas en el recinto del hospital y en su interior: en fila e incluso bloqueando los pasillos, por todas las salas, en los baños y armarios, en las escaleras, incluso en las instalaciones de procesamiento estéril y preparación de alimentos y en los propios quirófanos. El propio hospital era un campo de desplazados.
Luego estaban los olores: Las unidades de cuidados intensivos olían a podredumbre y muerte; los pasillos apestaban como una cocina llena de inmundicias; los terrenos del hospital olían a aguas residuales y a explosivos usados. Sólo los quirófanos estaban relativamente limpios.
Es como imaginamos que serían -y olerían- las primeras semanas de un apocalipsis zombi.
Mientras visitábamos el hospital, pasamos por una de las UCI y encontramos a varios preadolescentes ingresados con heridas de bala en la cabeza. Uno podría argumentar que un niño podría haber sido herido involuntariamente en una explosión, o tal vez incluso olvidado cuando Israel invadió un hospital infantil y, según se informa, dejó morir a bebés en una unidad de cuidados intensivos pediátricos.
Las heridas de bala en la cabeza son un asunto totalmente distinto.
Empezamos a ver una serie de niños, en su mayoría preadolescentes, que habían recibido un disparo en la cabeza. Luego morían lentamente, para ser reemplazados por nuevas víctimas que también habían recibido disparos en la cabeza y que también morían lentamente. Sus familias nos contaron una de estas dos historias: los niños estaban jugando dentro de casa cuando las fuerzas israelíes les dispararon, o estaban jugando en la calle cuando las fuerzas israelíes les dispararon.
(Las Fuerzas de Defensa de Israel no respondieron a preguntas concretas para este artículo, pero en una declaración enviada por correo electrónico afirmaron: «Las FDI se comprometen a mitigar los daños a civiles durante la actividad operativa. En ese espíritu, las FDI hacen grandes esfuerzos para estimar y considerar los posibles daños colaterales civiles en sus ataques").
Cuando conocimos a los médicos y enfermeras palestinos que trabajaban en el hospital, quedó claro que ellos, al igual que sus pacientes, estaban física y mentalmente mal. Darle a alguien una palmadita en la espalda dejaba caer la mano entre dos omóplatos no acolchados y sobre una columna vertebral expuesta. En cualquier habitación había miembros del personal con los ojos ictéricos, signo inequívoco de infección aguda por hepatitis A en condiciones de hacinamiento.
Muchos miembros del personal no tenían sentido de la urgencia y a menudo carecían de empatía, incluso con los niños. Al principio nos sorprendió, pero enseguida nos dimos cuenta de que nuestros colegas sanitarios palestinos estaban entre las personas más traumatizadas de la Franja. Como todos los palestinos de Gaza, habían perdido a sus familiares y sus hogares. De hecho, casi todos ellos vivían ahora en el hospital y sus alrededores con sus familiares supervivientes. Aunque todos seguían trabajando a jornada completa, no habían cobrado desde el 7 de octubre; los salarios del sector sanitario los paga la Autoridad Palestina, con sede en Ramala, y siempre se cortan durante los ataques israelíes.
Muchos de ellos trabajaban en los hospitales Shifa e Indonesio cuando fueron destruidos. Ellos fueron los afortunados: sobrevivieron a los ataques. Desde el 7 de octubre, al menos 500 trabajadores sanitarios y 278 cooperantes han muerto en Gaza. Entre ellos estaba el Dr. Hammam Alloh, nefrólogo de 36 años del Hospital Shifa que se negó a evacuar cuando Israel asedió el hospital en octubre.
El 31 de octubre, en una entrevista con Amy Goodman para Democracy Now!, el médico habló de por qué decidió quedarse: «Si me voy, ¿quién atiende a mis pacientes? No somos animales. Tenemos derecho a recibir una atención sanitaria adecuada. Así que no podemos irnos sin más». Once días después, el Dr. Alloh murió en un ataque aéreo israelí contra su casa, junto con tres miembros de su familia.
Entre el personal médico que sobrevivió a los asaltos a los hospitales Shifa e Indonesio, muchos fueron sacados de esos hospitales por el ejército israelí. Todos nos contaron una versión ligeramente diferente de la misma historia de horror: En cautiverio, apenas les daban de comer, abusaban de ellos continuamente y finalmente los abandonaban desnudos a un lado de la carretera. Muchos dijeron que los habían sometido a simulacros de ejecución y a otras formas de maltrato y tortura.
Después de que su casa fuera destruida y su familia amenazada, el director del Hospital Europeo huyó a Egipto, dejando un hospital ya sobrecargado sin su líder de muchos años. Esta sensación de impotencia y desorientación empeoró aún más con la constante difusión de rumores sobre secuestros, movimientos de tropas, envíos de alimentos, disponibilidad de agua y todo lo demás importante para la supervivencia y la seguridad en una tierra sitiada.
Aislados del mundo exterior e incapaces de acceder a información fiable sobre las fuerzas que controlan si viven o mueren, comen o pasan hambre, se quedan o huyen, los rumores se propagan y amplifican.
Varios miembros del personal nos dijeron que simplemente estaban esperando la muerte, y que esperaban que Israel acabara con esto cuanto antes.
El 2 de abril conocimos a Tamer. Sus mensajes en Facebook muestran a un joven orgulloso y padre que se hizo enfermero para mantener a sus dos hijos pequeños, lo que no es poco en un país con una de las tasas de desempleo más altas del mundo. Cuando Israel asaltó el Hospital Indonesio el pasado noviembre, Tamer estaba ayudando al equipo de ortopedia en el quirófano. Se negó a abandonar a su paciente anestesiado. Dijo que los soldados israelíes le dispararon en la pierna, rompiéndole el fémur. Su propio equipo de traumatología lo atendió y le colocó un fijador externo para estabilizar la pierna destrozada.
Después, nos contó Tamer, los israelíes entraron en su habitación del hospital y se lo llevaron, aunque no sabe exactamente adónde. Nos contó que lo ataron a una mesa durante 45 días, le dieron un zumo cada día -a veces cada dos días- y le negaron atención médica para su fémur roto. Durante ese tiempo, nos dijo, le golpearon tanto que le destrozaron el ojo derecho. La malnutrición le provocó una osteomielitis -infección del propio hueso- en el fémur roto. Más tarde, nos contó, lo abandonaron desnudo en la cuneta de una carretera. Con el metal asomando por la pierna infectada y rota y el ojo derecho colgando fuera del cráneo, se arrastró durante tres kilómetros hasta que alguien lo encontró y lo llevó al Hospital Europeo.
(Las FDI no respondieron a preguntas concretas sobre el caso de Tamer, sino que enviaron por correo electrónico un comunicado de prensa en respuesta al informe de otro medio de comunicación sobre malos tratos y tortura de detenidos en Sde Teiman. En él, las FDI negaban haber maltratado a los detenidos).
Cuando nos reunimos con Tamer en el hospital para recibir tratamiento, lo único que quedaba de él era la silueta desfigurada de un ser humano, con el cuerpo mutilado por la violencia, el ojo extirpado quirúrgicamente y la mente atormentada por la tortura. Un hombre que una vez curó a otros se vio reducido a mendigar constantemente analgésicos, a depender de otros para todo y a preguntarse si su mujer y sus hijos estaban vivos.
Casi todos nuestros pacientes llegaron durante eventos de víctimas masivas. Khan Younis, ciudad del sur de Gaza, estaba sitiada y bombardeada desde diciembre. Cuando llegamos el 25 de marzo, la ciudad estaba habitada por una combinación de desplazados del norte y lugareños que no habían huido al sur, a Rafah, a pesar de las amenazas de Israel contra ellos. (Las fuerzas israelíes dejan caer con frecuencia octavillas o envían mensajes de texto exigiendo a los palestinos de Gaza que abandonen sus hogares o refugios). Las familias extensas suelen concentrarse en el menor número posible de edificios. Nos dijeron que esperaban que reunirse en grupo los mantuviera a salvo o, al menos, que morir juntos era preferible a morir separados.
Nos dimos cuenta de que los bombardeos parecían alcanzar su punto álgido durante el iftar, cuando las familias se reunían para romper el ayuno del Ramadán con la comida que tuvieran disponible.
La mayoría de los bombardeos se dirigían contra edificios vacíos, pero cuando alcanzaban uno habitado veíamos una avalancha de bajas. Los que llegaban vivos cumplían unos requisitos muy concretos: Estaban atrapados en una parte del edificio derrumbado a la que se podía acceder cavando con las manos, y sus heridas no eran tan graves como para causarles la muerte en las horas que se tardó en liberarlos.
Israa, una mujer de 26 años de tez blanca y voz tranquila, llegó con nuestro primer herido en masa hacia las 4 de la madrugada, en nuestro segundo día en Gaza. En medio del caos, nadie podía traducirnos, así que nos vimos obligados a improvisar mientras ella sollozaba desconsoladamente en una camilla. Tenía todos los ligamentos de la rodilla derecha desgarrados, tres fracturas abiertas en las dos piernas y un trozo enorme del muslo izquierdo arrancado. Tenía quemaduras de segundo grado en ambas manos y la cara, los brazos y el pecho llenos de metralla y escombros. En el mismo incidente, una adolescente ingresó con una lesión cerebral traumática mortal (murió a la mañana siguiente) y un niño de 7 años ingresó con el bazo roto (se recuperó al cabo de varios días).
Llevamos a Israa al quirófano. En Estados Unidos o Israel habría sido una transición de 5 minutos, pero en el hospital más funcional de Gaza tardamos más de una hora en llevarla allí: trabajando en un espacio tan gravemente comprometido, sencillamente no había forma de llevar a un paciente traumatizado a quirófano rápidamente. Durante la operación, realineamos el fémur, la tibia y el tobillo rotos con fijadores externos, exploramos una arteria lesionada, cortamos trozos de tejido muerto de la enorme herida del muslo y de las manos quemadas (un procedimiento conocido como desbridamiento) y detuvimos la hemorragia. Tres cirujanos experimentados tardaron casi cuatro horas en hacer todo esto. Durante las 24 horas siguientes estuvimos junto a su cama casi continuamente, sabiendo que no se podía esperar que el personal local, traumatizado y agotado, la atendiera adecuadamente.
Después de tres días en el hospital, Israa, madre de cuatro hijos, nos contó cómo había resultado herida: Su casa fue bombardeada sin previo aviso. Vio morir a todos sus hijos delante de ella cuando el techo se desplomó sobre ellos. Sus parientes confirmaron que toda su familia inmediata había quedado sepultada bajo los escombros de su casa. No tuvimos valor para decirle a Israa que algunos de sus hijos probablemente seguían vivos en ese momento, muriendo de forma inimaginablemente cruel por deshidratación y sepsis mientras estaban atrapados solos en una tumba negra como el carbón que alterna como horno durante el día y como congelador por la noche.
Uno se estremece al pensar cuántos niños han muerto de esta manera en Gaza.
Dos días después, mientras esperábamos en la zona preoperatoria, una de las enfermeras señaló a una niña pequeña y claramente enferma. «¿Pueden operarla?», preguntó.
«¿Quién es? No la conocemos».
«Desbridamiento», dijo la enfermera, encogiéndose de hombros y alejándose.
Así fue como conocimos a Juri, la niña de 9 años con heridas horribles.
Después de lavarla para quitarle los gusanos, la colocamos sobre su costado derecho y nos pusimos manos a la obra. Cortamos dos kilos de carne muerta y lavamos sus heridas con la mayor agresividad posible. Luego la vendamos y la reservamos para otro desbridamiento al día siguiente.
«Wain baba» (¿dónde está papá?), preguntó al despertarse, con voz apenas audible.
Vendrá pronto, le aseguramos.
«Estáis mintiendo», nos dijo, tranquila. «Debe de estar muerto».
Resultó que el padre de Juri no estaba muerto. Lo encontramos esperándola en la planta de pediatría del hospital. Era un hombre cariñoso y amable que se pasaba todo el día, todos los días, recorriendo una tierra en hambruna en busca de cualquier cosa que su preciosa hija aceptara comer. Nos contó cómo Juri quedó mutilada: La familia fue evacuada de Khan Younis a Rafah, como exigía Israel. Él y su esposa dejaron a sus siete hijos con sus abuelos mientras buscaban desesperadamente comida y agua. Volvieron a la casa bombardeada y destruida, y sus hijos gravemente heridos o muertos. Los hermanos supervivientes de Juri estaban en otro hospital con su madre.
A lo largo de los 10 días siguientes, cuatro cirujanos volvimos a unir a Juri lo mejor que pudimos, desbridando sus heridas, juntando los dos extremos de su fémur para cerrar la brecha en los músculos de su pierna y practicándole una colostomía para que las heces ya no ensuciaran sus heridas. Para tener siquiera una posibilidad de recuperación completa, Juri necesitará docenas de horas más bajo el bisturí y días en una UCI pediátrica especializada, que ya no existe en Gaza.
Y para Juri, «recuperación total» significa una vida de discapacidad grave y permanente.
Sin embargo, en medio de todo este horror, hubo momentos de luz. Nos alegró mucho ver cómo resurgía la personalidad de Juri cuando se le resolvió la septicemia. En lugar de llamar mansamente a «baba» y gritar de dolor cuando la tocaban, ahora se comportaba como una avispada niña de 9 años que sabía que tenía a su padre en el bolsillo. A partir de entonces, se negó a que la sedaran a menos que le prometieran melón con miel y llamadas telefónicas con sus hermanos, ¡maldita sea la hambruna y la interrupción de los servicios de telefonía móvil!
El 4 de abril, dos hermanos pequeños, Rafif y Rafiq, llegaron a urgencias. Un ataque aéreo en la ciudad de Gaza a principios de la guerra mató a su madre junto con otros 10 miembros de su familia y desgarró sus cuerpos inmaduros y desnutridos. Ambos estaban siendo tratados en el hospital Shifa de la ciudad de Gaza cuando Israel asaltó el hospital por segunda vez en marzo. Medical Aid for Palestinians, una organización benéfica británica, solicitó en repetidas ocasiones a Israel que permitiera a MAP evacuar a estos dos niños gravemente enfermos de Shifa. Israel se negó en repetidas ocasiones, según MAP. Tal vez presintiendo lo que se avecinaba, los familiares de los niños los sacaron del hospital, los subieron a un carro tirado por un burro y caminaron hacia el sur durante dos días hasta que llegaron al Hospital Europeo. Los hermanos llegaron con las vías puestas.
Rafif, una niña entusiasta y de ojos brillantes de 13 años, tenía una úlcera crónica en la parte inferior de la pierna derecha amputada, un fijador externo en lo que le quedaba de pierna derecha y desnutrición evidente por su cara hundida y sus ojos hundidos. Aun así, no presentaba complicaciones importantes. Con acceso a alimentos, cuidados adecuados de las heridas y un futuro tratamiento quirúrgico -nada de lo cual está garantizado, pero es posible- podría sobrevivir. Pero su hermano, Rafiq, de 15 años, estaba tan gravemente desnutrido que apenas podía hablar. La explosión que le arrancó el pie a su hermana y mató a su madre también le había atravesado el abdomen con metralla, desgarrándole los intestinos. Tenía heridas abiertas en las nalgas que le impedían tumbarse boca arriba o sentarse erguido, y un hombro izquierdo roto que nunca se había curado, dejándoselo congelado. Gritaba de dolor ante cualquier intento de exploración y estaba constantemente aterrorizado.
Pedimos al hospital que ingresaran a Rafiq para alimentarlo por sonda -bombearle nutrientes en el estómago hasta que estuviera lo bastante fuerte para comer por sí mismo-, pero el hospital carecía del equipo necesario para esta sencilla intervención, y los hospitales que disponían de estas capacidades básicas han sido destruidos. Le dijimos a la familia de Rafiq que buscara alimentos que pudiera comer y que lo alimentaran lentamente a lo largo del día, pero sabíamos que les estábamos dando falsas esperanzas. Si no lo evacuan de Gaza, morirá sin duda, a falta de un trozo de plástico de 11 dólares y un batido de proteínas.
Al comienzo de la guerra había en Gaza 3.412 camas hospitalarias de cuidados intensivos, es decir, 1,5 camas por cada 1.000 habitantes, frente a las 7,3 por cada 1.000 habitantes de Ucrania. Tras la destrucción generalizada de hospitales en Gaza, ahora hay aproximadamente 1.400 camas de hospital de agudos para 2,2 millones de personas, más de 88.000 de las cuales han resultado gravemente heridas por armamento militar en los últimos ocho meses.
Con los recursos médicos que quedan en Gaza, tratar a los 88.000 Rafifs y Rafiqs y Juris e Israas llevaría décadas.
Como señaló Gregory Stanton, fundador de Genocide Watch, una organización sin ánimo de lucro cuya misión es eliminar los asesinatos en masa en todo el mundo, en su testimonio de 2017 sobre Myanmar: «Los tribunales siempre llegan cuando el genocidio ya ha terminado, demasiado tarde para evitarlo.»
Tampoco nos hacíamos ilusiones de que dos médicos estadounidenses pudieran evitarlo.
Ambos creemos -con pasión- que los estadounidenses como nación pueden detener lo que está sucediendo. Como judío estadounidense, Mark ha empezado a decir a todo el mundo que el apoyo a lo que Israel está haciendo en Gaza no tiene nada que ver con el apoyo al judaísmo o a la sociedad israelí.
En el momento en que Estados Unidos corte la ayuda militar a Israel, las bombas dejarán de caer y las tropas se retirarán. Debemos decidir, de una vez por todas: ¿estamos a favor o en contra de asesinar a niños, médicos y personal sanitario de urgencias? ¿Estamos a favor o en contra de demoler toda una sociedad? ¿Estamos a favor o en contra de pasar hambre?
¿Estamos a favor o en contra de la paz?
Después de dos semanas, nuestro tiempo en Gaza terminó.
Pero es imposible abandonar Gaza con elegancia.
Cuando entregamos los cuidados de Israa a un equipo de cirujanos ortopédicos canadienses, ella suplicó a sus «médicos estadounidenses» que no la abandonaran. La sedamos con ketamina para hacerle un último cambio de vendajes, y luego nos escabullimos antes de que recobrara totalmente la conciencia, sabiendo que no teníamos explicación para que tuviera que sufrir sola, mientras nosotros éramos libres de volver a nuestras vidas y familias.
Nos fuimos un lunes, justo después del amanecer. A los dos nos consumía la culpa; sentíamos que no teníamos derecho a salir de Gaza, que al irnos -y no quedarnos permanentemente- éramos profundamente cómplices de este asesinato en masa.
Caminando hacia el paso fronterizo de Rafah al salir de Gaza.
Hasta el día de hoy, nuestras conciencias no nos permiten olvidar que decidimos marcharnos.
En la frontera de Rafah nos encontramos, una vez más, con un grupo de niños. Sin escuela a la que ir, se reunieron a nuestro alrededor, algunos de ellos practicando inglés. Uno de ellos era Ahmed, un niño de 9 años. Creció toda su vida en este territorio desesperadamente pobre y asediado, y casi con toda seguridad nunca había conocido a nadie que hubiera estado fuera de la Franja de Gaza. No tiene pasado ni presente y, si nada cambia, no tendrá futuro.
Ambos nos preguntamos: Si nada cambia, ¿dónde estará Ahmed el 7 de octubre de 2033?
El 2 de julio, las Fuerzas de Defensa de Israel ordenaron evacuar el Hospital Europeo de Gaza y el territorio circundante. El Hospital Europeo está ahora vacío y ha sido saqueado por personas desesperadas que intentan sobrevivir."
(Mark Perlmutter es un cirujano ortopédico que ejerce en Rocky Mount, Carolina del Norte... Feroze Sidhwa es un cirujano de traumatología y cuidados críticos que ejerce en el norte de California. POLITICO, 19/07/24, traducción DEEPL, enlaces y fotos en el original)
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