"Siempre me han repugnado las banderas. Nunca he cantado el himno nacional. Hablo catalán, una de las lenguas minoritarias de España. Y en el próximo Mundial animaré a Holanda, no a España, porque soy fan de su hermosa historia de derrotas. Nadie me acusaría de ser un patriota.
Sin embargo, esta semana, cuando escuché al presidente Trump decir que España es un aliado terrible y no tiene nada que Estados Unidos necesite, cuando vi que el líder del llamado mundo libre amenazaba con cortar todo el comercio con España, sentí un orgullo inusual de ser español. Hay algo épico en ser el blanco de la furia de un tirano, especialmente cuando esa furia es causada por negarse a ser su vasallo.
El gobierno español desató la ira del señor Trump después de que nuestro primer ministro, Pedro Sánchez, anunciara que no permitiría a Estados Unidos utilizar bases militares operadas conjuntamente en la guerra contra Irán. Esas bases han sido de uso para Estados Unidos desde 1953, una época en la que España estaba aislada del mundo, viviendo bajo la dictadura del general Francisco Franco. En esa época se selló un vergonzoso pacto entre nuestros países: España acordó permitir a Estados Unidos utilizar bases militares en su territorio a cambio de dinero y lo que esencialmente fue el reconocimiento diplomático de un régimen sangriento y represivo.
Considera lo que eso significaba para los españoles que vivían bajo Franco: Estados Unidos ayudó a liberar parte de Europa de las cadenas del fascismo en 1945, pero la liberación terminó en los Pirineos. Apenas ocho años después del final de la Segunda Guerra Mundial en Europa, el país que defendía el sufragio universal, la libertad y los derechos abrazó al dictador fascista de España (después de todo, era anticomunista). El presidente Dwight Eisenhower dio así cobertura a la dictadura franquista y España aceptó ser un peón estadounidense. Algunos de nosotros no hemos olvidado ese fracaso moral de la Guerra Fría.
Ahora, casi tres cuartos de siglo después, esas mismas bases militares que legitimaron a un tirano español nos han puesto en la mira de un grotesco matón que exige que el resto del mundo se arrodille ante su trono.
Esta vez España dijo no.
No soy ingenuo. Es muy posible que el señor Sánchez tuviera consideraciones que iban más allá de los valores, la legalidad y el humanismo cuando adoptó esta valiente postura. A medida que su posición política interna se ha debilitado, también está buscando el favor del electorado.
Pero sigo volviendo al hecho de que España dijo no. No a la guerra, y no a ese miedo contagioso, paralizante y servil que el señor Trump intenta —tan a menudo con éxito— infundir, tanto en su propio país como en el extranjero.
Nosotros, los europeos, tan hábiles para matarnos unos a otros en los años de nuestros abuelos, estamos obligados a mostrar fortaleza moral frente a los intentos del señor Trump de destruir el orden multilateral. Sin temor a la extorsión. Sin la indignidad de vender nuestros valores a cambio de un comercio más ventajoso. Es obsceno someterse a esa ecuación.
Recientemente, estuve leyendo la historia de los voluntarios estadounidenses que llegaron a mi país para servir del lado de los republicanos contra el fascismo durante la Guerra Civil Española. No dejo de pensar en una carta conmovedora que encontré. Fue escrita desde España por un neoyorquino judío de 23 años, Hyman (Chaim) Katz, a su madre. El Sr. Katz fue voluntario de la Brigada Abraham Lincoln.
"Vine a España porque sentí que tenía que hacerlo", escribió a finales de 1937. Continuó enumerando los problemas de Europa: el ascenso de Benito Mussolini en Italia y Adolf Hitler en Alemania, el avance del fascismo y el antisemitismo por todo el continente. Escribió que estaba en España porque se sentía atraído por la lucha, por la necesidad de oponerse a estas fuerzas mientras pudiera, porque podía. ¿Merecería siquiera la ayuda de otros cuando me lleguen los problemas, si hoy me negara a ayudar a quienes la necesitan?
Un poco más de tres meses después, el 3 de marzo de 1938, el Sr. Katz murió en el campo de batalla de Belchite, una extensión árida de España cerca de la ciudad de Zaragoza. El campo de batalla donde cayó permanece como una ruina y un monumento. Aún se puede ver hoy, un recordatorio físico de las cicatrices de nuestra Guerra Civil.
He visto una fotografía del Sr. Katz, y en ella veo el verdadero rostro de la guerra, tan a menudo oculto por banderas y furia. Veo en sus jóvenes rasgos los rostros de todos esos hijos e hijas muertos, jóvenes y viejos, y, detrás de ellos, sus madres devastadas, los rostros que atormentan cada guerra. Veo también el horror de niñas aplastadas bajo una escuela en lo que una vez fue Persia, de todos esos civiles que pierden la vida por las decisiones de tiranos, en guerras a lo largo de la historia.
Hay momentos en los que vale la pena enfrentar el miedo. Hay momentos en los que el heroísmo se encuentra en decir no. Como le escribió el Sr. Katz a su madre: a veces es lo que hay que hacer."
( Paco Cerdá, Revista de prensa, 08/03/26, fuente The New York Times, traducción Quillbot)
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