Vivo en Gaza... La hambruna no viene, ya está aquí... Es una muerte lenta y cruel, que no llega con el repentino estruendo de las bombas, sino con el silencioso roer de los estómagos vacíos, los ojos hundidos de quienes llevan días sin conocer el pan... Los niños ya no lloran pidiendo caramelos; han olvidado el sabor del azúcar. En su lugar, gimen débilmente, con el vientre hinchado por el hambre, las costillas oprimidas contra una piel demasiado fina... Y aún así, el mundo observa. Los camiones se detienen, la ayuda se retrasa, las fronteras siguen bloqueadas. Gaza se muere de hambre a la vista de todos, mientras los poderosos debaten la aritmética del sufrimiento: cuántas calorías necesita una persona para sobrevivir, cuántos gramos de arroz constituyen una comida. Pero el hambre no son números. Es un padre que parte su último trozo de pan por la mitad, fingiendo que no tiene hambre. Es una madre que hierve agua con un puñado de sal y la llama sopa. Es mi padre diabético, contando sus pastillas, rezando para que duren más que el asedio (Malak Ridwan, un escritor en Gaza)

"El espectro del hambre ha vuelto a Gaza, arrastrándose por sus calles destrozadas como un ladrón en la noche, robando el aliento de los niños, la fuerza de las madres y la dignidad de los padres. Es una muerte lenta y cruel, que no llega con el repentino estruendo de las bombas, sino con el silencioso roer de los estómagos vacíos, los ojos hundidos de quienes llevan días sin conocer el pan.     

Esta no es la primera hambruna de Gaza. Sólo el año pasado, en enero de 2024, los habitantes del norte soportaron un hambre no menos severa que el tormento actual. Entonces, como ahora, la harina, el azúcar, las lentejas -productos que antes parecían demasiado humildes- se convirtieron en tesoros inalcanzables. Las familias racionaban los granos como si fueran oro, estirando las escasas provisiones para mantener con vida a sus hijos. Incluso entonces, la medicina era un lujo que pocos podían permitirse. Mi propio padre, diabético, se aferraba a sus cada vez más escasas pastillas con manos temblorosas, contando cada una, midiendo su dolor con el miedo a quedarse sin ellas.

Ahora, el hambre ha vuelto, más oscura, más profunda. Los mercados, si es que pueden llamarse así, son cementerios de puestos vacíos. Los pocos que encuentran un saco de harina lo guardan como un secreto, moliéndolo hasta convertirlo en un tosco pan que sabe a polvo y desesperación. Los niños ya no lloran pidiendo caramelos; han olvidado el sabor del azúcar. En su lugar, gimen débilmente, con el vientre hinchado por el hambre, las costillas oprimidas contra una piel demasiado fina.

 Y aún así, el mundo observa. Los camiones se detienen, la ayuda se retrasa, las fronteras siguen bloqueadas. Gaza se muere de hambre a la vista de todos, mientras los poderosos debaten la aritmética del sufrimiento: cuántas calorías necesita una persona para sobrevivir, cuántos gramos de arroz constituyen una comida. Pero el hambre no son números. Es un padre que parte su último trozo de pan por la mitad, fingiendo que no tiene hambre. Es una madre que hierve agua con un puñado de sal y la llama sopa. Es mi padre diabético, contando sus pastillas, rezando para que duren más que el asedio.

Gaza ya ha pasado hambre. La conoce demasiado bien. Pero, ¿cuántas hambrunas debe soportar un pueblo para que el mundo recuerde que es humano?" 

(Malak Ridwan, un escritor en Gaza, Countercurrents, 21/07/25, traducción DEEPL)